AURORA LUQUE. CINCO POEMAS [1]

OBRA VIVA, OBRA MUERTA

Obra viva o carena: es la parte sumergida del casco.
Obra muerta: parte del casco que emerge del agua.

Sabía de la vida
quien así bautizó las mitades del barco.

Al sol y a la intemperie,
lo demasiado claro,
lo que el mundo carcome de nosotros,
lo que ha dejado ya de palpitar,
lo seco, lo tensado,
los cables, las amarras,
el mascarón obtuso y maquillado.
                                            Las sirenas del puerto,
sus imperiosas voces de contralto.

Mirando la negrura, la obra viva:
el mórbido contacto
con lo que fluye y huye,
los sueños que succionan
el indecible plancton,
el roce con cardúmenes inquietos,
con escualos, con náufragos,
y las sombras de carne de molusco
que proyectan los cuerpos
bajo el sol enlazados.
                                            Las sirenas del fondo,
sin pulpa de sonidos,
pero deseo aullando.

Las sirenas de arriba,
las sirenas de abajo.

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LA CULPA DE LA CRISIS

ENCOMIO ERÓTICO

Es al revés: vivimos siempre muy,
muy por debajo
de nuestras más genuinas posibilidades.
Esos ojos que envían
átomos encendidos al modo lucreciano
están muy por encima del nivel.
Y ese cuerpo tan terso,
recién hecho a la vida y abrumado
por ímpetus y furias,
traspasa la delgada línea roja.

Vivimos siempre abajo,
en nuestros propios sótanos mohosos.

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DÍAS DE 2020

Sé que recordaré
algunos de estos días
con algo parecido a una rara nostalgia.

Cercado por el alto terraplén de la muerte,
el charco de la vida fue más hondo y azul,
resplandecía,
hablaba con el sol con humildad
como de perro huérfano,
paladeaba las horas.

Vida poca, sed mucha.
Aquella salsa antigua del deseo.

El año en que a la vida
en el certamen
solamente le dieron papel de refugiada,
de suplicante reclamando asilo.

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DEL AGUA MENSAJERA

BUCÓLICA

Inscripción para fuente pública
en Cádiar, Granada

—Agua que bebo ahora,
recién deshecha nieve,
¿por qué suenas a oscuros
rumores de la infancia?
¿Por qué en mi boca sabes
a frutales veranos?
¿Por qué tu entraña encierra
memorias cristalinas?
¿Por qué, tan nueva, cuentas
fábulas del ayer?

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CONCURSO DE PALABRAS

GLOSA

Si me pidieran que participara
en un tonto concurso de palabras
—Di cuál la más hermosa,
como si fueran misses las palabras,
hoy les diría: —Euforia.

Arte de ser llevada,
arte de bien llevar,
felicidad que mueve
la vida
           que te hace
volar unos centímetros
y decirle a la muerte:
no me tienes
aún
en tu silencio.
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[1] De Un número finito de veranos, 2021.
En Las sirenas de abajo. Poesía reunida (1982-2022), Barcelona, Acantilado, 2023.