JORGE GUILLÉN. CINCO POEMAS [1]

LOS INTRANQUILOS

Somos los hombres intranquilos
           En sociedad.
Ganamos, gozamos, volamos.
           ¡Qué malestar!

El mañana asoma entre nubes
           De un cielo turbio
Con alas de arcángeles–átomos
           Como un anuncio.

Estamos siempre a la merced
           De una cruzada.
Por nuestras venas corre sed
           De catarata.

Así vivimos sin saber
           Si el aire es nuestro.
Quizá muramos en la calle,
           Quizá en el lecho.

Somos entre tanto felices.
           Seven o’clock.
Todo es bar y delicia oscura.
           ¡Televisión!

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MUERTE Y JUVENTUD

(GABRIEL PRADAL)

Era vida en juventud:
Gracia que nunca se acaba
Para los hombres aun dioses,
Inmortalidad en marcha
Fácil y difícil por
Caminos y trochas hacia
Términos iluminados,
Mediodías sobre plazas.
El presente era un futuro
Cálido de propia fábula.
Atraían, seducían
Intactas páginas blancas.
Y una vez…
                      Muy lentamente
La mano más descarnada
Fue escribiendo una sentencia.
Todo interrumpido, bárbara
Desorientación, caída
Por la más pérfida trampa
Dentro de silencio y tierra
Con profundidad sin nada:
Trunca vida juvenil
Que azar absurdo arrebata.
¿Crimen? Peor. No hay sentido.
Tan personal la infamia.

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POLVO DEL OLVIDO

Todos se van. Y la ciudad concierta
Su mansedumbre de abandono quieto
Con la invasión de la amplitud desierta,
Y todo a su poder está sujeto.

Memorias ya no había que al pasado
Viviente por el circo y por la casa
Retornasen abriendo ese candado
Que mal preserva lo que pronto pasa.

La soledad vertía sus vacíos,
Asomaba la tierra entre las losas,
Hornos y lechos perecían fríos,
Se borraban imágenes famosas.

Con los vientos venía una delgada
Población de simientes y de arenas,
En los asaltos incesante espada.
Y la ciudad quedó visible apenas.

Y acabó descendiendo por el denso
Material del olvido. Ni su nombre
Retuvo nadie. ¡Polvo! Ni el descenso
Rastro dejó para que a nadie asombre.

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MUCHO TIEMPO

Pasan por la calle de estío
Con una alegría sin freno
Varios muchachos. ¡Ay! Yo espío
Su impulso, que no me fue ajeno.

Todo así derroche al desgaire,
Los mozalbetes van: camisas
De mañana clara en un aire
Jovial de acoger tantas risas.

¿Por qué lanzan hacia sus metas
Atropello y premura cuando
Lentísimas horas completas
Están de seguro esperando?

El tiempo se alarga infinito
Frente a esas fuerzas juveniles.
A través de su propio mito
Disponen de mundos por miles.

Pasar veo a los millonarios
Temporales. ¡Quién no cantara,
No ansiara sus extraordinarios
Dominios: los de esa algazara!

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VUELO

Por el aire de estío
La gaviota ascendiendo
Domina la extensión, el mar, el mundo
Bajo azul, bajo nubes
En vellones muy blancos,
Y suprema, reinante,
Se cierne.

Todo el espacio es onda traspasada.

Plumajes blanquinegros
Detienen la ascensión,
De pronto resbalando sobre el aire,
Sobre la luz vastísima.

Sostiene la blancura del vacío.

Y, suspensas, las alas se abandonan
A claridad, a fondo trasparente
Por donde el vuelo, sin acción las alas,
Subiste,
Se entrega a su placer, a su caer,
Se sume en su pasar
Puro instante de vida.
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[1] De Clamor. Tiempo de Historia… Que van a dar en la mar, 1960.
En Obra poética. Antología, Madrid, Alianza Editorial, 1972.