ALBA GARCÍA TORRES. CINCO POEMAS [1]

HUMANIDAD

Mi patria son mis zapatos.
Alejandro Jodorowsky

Nuestra casa es el surco
de nuestras huellas
en una playa de arena,
el rastro de una vida vivida
persiguiendo el horizonte.

Nuestros límites son la inmensidad
de un Mar
que nos azota con su eternidad
y que huye al saberse finito.

Nuestro futuro es el camino,
son las madres y los hijos
que nos acompañan,
los que tendremos
y los que hemos perdido.
Son todos los compañeros
con los que nos adentramos descalzos,
desnudos,
ciegos, sordos y mudos,
en unas aguas que solo devuelven
restos de una humanidad
que ya no ha sido.

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VARSOVIA

Vivo al Norte del Norte.
Hace frío en mi país.
Lejos de todo, lejos de ti.
Nacho Vegas, Al Norte del Norte.

Hoy han anunciado por la radio
que el Este ya no existe.
Han cerrado todos los
consulados de Varsovia
y la rosa de los vientos
ha perdido el rumbo.

El Este ya no existe,
se han acabado las dicotomías,
los buenos y los malos:
«es la hora de la reunificación».
Nos hemos llevado nuestro amor
en una maleta
de contrabando,
al otro lado de un Muro
en el que las noches
son eternas
porque el Sol ya no sabe
por dónde salir.

El Este ya no existe,
pero siempre nos quedará Berlín,
eterno y efímero,
al norte del norte,
y lejos de París.

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FUTURO IMPERFECTO

Me duele el presente
si no tengo la sombra
de tu cuerpo para cobijarme.

Me quema el futuro
si en él nosotros nunca
llegamos a existir,
           más que en ciertas
                                 noches
                      clandestinas
que le robamos a la vida.

Me ahoga el pasado,
y los espacios,
           y el tiempo
de unos recuerdos construidos sin ti.

Me atormentan las noches
en que rendimos nuestras luchas
y la realidad se apodera
de nuestros cuerpos
           y de nuestros sueños.

La derrota no era obligatoria:
pero no ahuyentamos nuestros miedos a tiempo.

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LA CARNE DESPIERTA

Somos la carne despierta,
el instinto,
                                 la vida,
el dolor.

Somos la carne despierta,
la tuya,
                                 la mía,
nuestro calor.

Somos la carne despierta,
las heridas de las dentelladas
profundas del tiempo,
                                 su hedor.

Somos la carne despierta,
mi piel,
                                 el futuro,
el vacío,
           nuestro temor.

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HOMBRE LOBO

Si lo piensas bien,
de perfil,
sí que tiene un poco cara de lobo.

Por eso se esconde
detrás de la escoba
las mañanas
que siguen a las noches
que nos hemos pasado aullando
(aunque no hubiera luna llena).

Por eso sé que aún le debo
un «sí, quiero»,
un «quédate a mi lado»,
y un «no te tengo miedo».

Por eso muerdo con dulzura
los días que vamos pasando,
y saboreo los besos con sabor a Pound
que nos hemos prometido.

Y porque visto de perfil,
sí que tiene un poco
cara de lobo,
juego a ser Caperucita,
                      a ratos Roja,
a ratos Negra,
siempre distinta,
pero siempre
la misma que lo rescata
de su soledad.
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[1] De Piel y salitre, Madrid, Poesía eres tú, 2016.